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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
|
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
|
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|
Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
|
|
ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
|
|
|
tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
|
|
|
avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996. |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,...
|
[ Pascal Commère, poème extrait de La plaine encore, in Honneur au fantassin G, conscrit en Meuse ] |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
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Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
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tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
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avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996. |
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de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,...
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[ Pascal Commère, poème extrait de La plaine encore, in Honneur au fantassin G, conscrit en Meuse ] |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
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Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
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tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
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avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996. |
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ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs,
ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire...
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[ Pascal Commère, poème extrait de La plaine encore, in Honneur au fantassin G, conscrit en Meuse ] |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
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Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
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tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
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avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,...
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[ Pascal Commère, poème extrait de La plaine encore, in Honneur au fantassin G, conscrit en Meuse ] |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
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Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
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tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
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avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996. |
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En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,...
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[ Pascal Commère, poème extrait de La plaine encore, in Honneur au fantassin G, conscrit en Meuse ] |
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Aux moissonneuses.
Elles arrivent.
Front haut, fardées de plexiglas.
Studieuses,
traînant leur coupe derrière elles. Rouges,
vertes, jaunes... Silencieuses - ou presque,
laissant dans leur sillage (poussière vole, à peine)
une campagne effarouchée qui a froid,
chaumes à perte de vue, hérissés contre les villages
- fenêtres qui saignent derrière les géraniums...
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Crachant, dans l’indifférence banale - y prend-on garde ?
de leur long cou latéral l’or glané dans les trémies,
vers des bennes à double essieu, rutilantes,
qui attendent en bout de champ - comme tout attend désormais.
(Malgré la hâte de l’instant rien ne presse, suréquipé
que reste-t-il du monde à conquérir ?
Sous des stocks faramineux croulant - est-ce vrai ?
Statistiques abstraites... Qu’elle crève
la planète et ses trois-quarts de gueules ouvertes ! )
Formidables faucheuses, la taille prise dans la clématite,
et belles parmi les figures à perte de vue couchées sur l’or,
torse bombé - quelle avancée !
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Tournant sur place (petites roues comme en miniature à l’arrière),
ramassées, sont-elles autres que péniches de nos terres à blé ?
Lentes, progressant en ordre géométrique,
par la campagne qu’elles découpent inlassablement,
sans que rien ne les stoppe - hors le temps qui tourne à l’humide,
moustique dans le jeu fiérot des engrenages...
Les dents longues entre les rabatteurs, |
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ne laissant rien derrière, hors le tracé double des roues :
tant de passages parmi les chaumes... Le cœur sensible, et qui chavire
quand penche plus que de raison le coteau,
vers la plaine, les pièces immenses - hors les broutilles,
tournant à deux parfois dans le jour plein
- jusqu’à la nuit souvent, indécrottables,
souffle léger et profond en même temps,
insensibles à la poussière qu’elles lèvent
quand vire au sec le temps,
progressant masquées, jusqu’à frôler
d’une hanche légère les villages,
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tournant contre les jardins qu’elles décoiffent - souffle tiède.
En leur silence, inatteignables - hors un bruit de gorge qui monte :
ronronnement, des jours durant, parmi les céréales mûres,
et qui nous accompagne...
Incontestablement dans l’été - trônant au cœur,
inévitables par l’étendue, transformant le monde en une ruche,
bourdonnantes. Et qu’importe alors
le blé devenu pauvre sur le marché mondial.
De leur seule rumeur pleines, quand s’estompe au soir
l’aboi des chiens dans les essarts, tous bruits de l’ombre...
Ou seule. Collégiale de tôle parmi les blés
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avançant - lointaine procession réduite à elle-même,
s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996. |
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s’acheminant au rythme lent d’un moteur que rien n’emballe
vers le sanctuaire d’une coopérative,
mêlées ainsi orges brassicoles et moutures...
Dépassant à peine moins que les clochers,
parmi la pierre déserte et froide des villages nus,
avec des ruines qu’on fleurit le temps d’un été. Que tombe
sous la coupe l’ultime coquelicot parmi les blés.
5 juin -19 juillet 1996.
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